ЗАСТЫВШИЕ МГНОВЕНИЯ СОЛНЕЧНЫХ ДНЕЙ

 

Лето — самый легкомысленный и щедрый художник. Оно пишет свои полотна щедрыми мазками, великодушно разбрызгивая по холсту изумруд зелени,  расплавленное золото, пронзительную синеву. 

Но холст его недолговечен. Едва август перевалит за середину, как краски начинают блёкнуть, выцветать под первым дыханием осенней прохлады, а само полотно — расползаться, постепенно истлевая под холодными осенними дождями. 

И хочется сохранить, спасти эту ускользающую красоту тем способом, что подвластен человеку. 

Гербарий начинается не с вороха цветов и листьев, а с острого, почти болезненного укола воспоминаний. 

Вдыхая  ещё сохранившиеся ароматы, ты начинаешь чародействовать, осторожно ступая по затуманенным следам памяти.

Вот он, первый лист. Широкий, пятипалый след лесного клена, сорванный в самом начале июля, когда ливень прошел над дачным поселком, оставив в воздухе запах озона и мокрой пыли. Ты укладываешь его между двумя бумажными листами. Он еще хранит в своих прожилках прохладу той грозы. 

Следом ложится крошечный, иссиня-фиолетовый колокольчик — он рос прямо у калитки, и ты задевала его плечом каждое утро, выходя на крыльцо. Теперь он навсегда застыл в своем фарфоровом поклоне. 

Дальше — пижма. Ее горьковатый, сухой аромат до сих пор щекочет ноздри, стоит лишь поднести плотный желтый зонтик к лицу. Она впитала в себя полуденный зной, гудение тяжелых шмелей и монотонный стрёкот кузнечиков. 

Затем — перышко папоротника, похожее на застывшую лапу доисторического ящера, которое ты нашла в сыром овраге между грибами. 

И, конечно, полынь — седая, серебристая, пропахшая  привокзальным ветром той короткой поездки на электричке. 

Каждый цветок, каждый листик — это тропинка в прошлое. Между бумажными листами прячется застывшее время. 

Клевер - воспоминание о босоногом беге по мокрой траве на рассвете, когда роса холодила пятки. Узкий лист озерного камыша — о тихой рыбалке, когда поплавок часами стоял в неподвижной, как черное стекло, воде. Алый лепесток иван-чая — о костре, у которого вы с друзьями до хрипоты спорили о будущем, глядя, как искры улетают к равнодушным августовским звездам. 

И вот, когда за окном уже монотонно сеет ноябрьская изморозь, а день скукоживается до нескольких серых часов, ты достаешь альбом, между листами которого засушено ушедшее лето. Пальцы осторожно, почти благоговейно переворачивают страницы. И время идет вспять. 

В комнате снова пахнет грозой и земляникой. Слышится смех друзей у дальнего пруда. И ты понимаешь: лето не ушло. Оно просто легло отдохнуть между страницами, став плоским, хрупким, но абсолютно бессмертным. 

Гербарий - это застывшие мгновения  солнечных дней, букет-память, чтобы согревать долгую морозную зиму.